y seguiré esperando. como los amarillos del otoño, todavía palabra de amor ante el silencio, cuando la piel se apague, cuando el amor se abrace con la muerte y se pongan más serias nuestras fotografías, sobre el acantilado del recuerdo, después que mi memoria se convierta en arena, por detrás de la última mentira, yo seguiré esperando (L.Gª.Montero)
jueves, 26 de mayo de 2011
SUEÑO DE MANOS
Sueño de manos
que quieren detener sin descanso
los segundos del aquel tiempo
en el que aún estábamos,
para poder tenerte,
s i e m p r e
entre mi aliento de vida
y el soplo de este olvido.
Sueño de manos
parpadeo donde mecerme
impulsándome a una salida,
de estos dedos que dibujaron
el camino del verso en tu piel.
Ya no entiendo las palabras,
ni siquiera entiendo los silencios.
El silencio habita todos los espacios,
gotas de silencio me murmuran al oído
siempre insistentes,
aquella palabra que nunca dijimos.
Sueño de manos,
tacto de recuerdo
habitando mis moradas,
bailando con la angustia
para así, poco a poco
deshacer un nudo de palabras,
y sangrar un pequeño poema
con esa tristeza que araña las entrañas.
(A.A.M.) (c) 2011
jueves, 19 de mayo de 2011
PASÉ LA PÁGINA
Pasé la página
esa donde nos citábamos
en aquel poema,
donde abanicábamos ilusiones
en un laberinto eterno de emociones,
nudo de silencios
de silencios,
de distancias,
de ausencias,
de añoranzas,
de miedos,
de olvidos.
Ese libro de poemas
siempre tendrá tu aroma
y tu nombre,
ahora duerme
en aquel rincón del tiempo
(A.A.M.) (c) 2011
domingo, 8 de mayo de 2011
Y AHORA ME PREGUNTO
¿Cómo nacen los sueños,
Cuándo aparece ese manantial
que acaricia el pensamiento;
En que momento cambia la orientación
lo cotidiano para pasar a ser
duende especial,
mágico,
único?
Y ahora me pregunto
¿Por qué mueren los sueños?
En aquel pasillo del eterno abrazo
ya siempre llueve sobre nuestras pisadas
(A.A.M.) (c) 2011
jueves, 5 de mayo de 2011
NO BUSQUEIS MAÑANA
Ayer y hoy
se confunden en un suspiro,
mañana es solo un sueño
realidad de palabras
que nunca decimos,
mientras pieza a pieza
se deshace el puzzle
que ayer construimos.
Cuando regresen
quizás las emociones
carezcan de acentos,
y en sus ojos haya crecido
un escudo de cota de malla
para los silencios.
No busquéis mañana,
las mariposas de aquel libro
perdieron sus alas,
y está vacía la silla del rosal aquel
donde entonces ella siempre esperaba.
(A.A.M.) (c) 2011
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